SECHSUNDZWANZIGSTES KAPITEL Bei Sonnenuntergang waren beide wieder daheim, und Käthe, nachdem sie Hut und Mantel an Minette gegeben und den Tee beordert hatte, folgte Botho in sein Zimmer, weil es sie nach dem Bewußtsein und der Genugtuung verlangte, den ersten Tag nach der Reise ganz und gar an seiner Seite zugebracht zu haben. Botho war es zufrieden, und weil sie fröstelte, schob er ihr ein Kissen unter die Füße, während  er sie zugleich mit einem Plaid zudeckte. Bald danach aber wurd’ er abgerufen, um Dienstliches, das der Erledigung bedurfte, rasch abzumachen. Minuten vergingen, und da Kissen und Plaid nicht recht helfen und die gewünschte Wärme nicht geben wollten, so zog Käthe die Klingel und sagte dem eintretenden Diener, daß er ein paar Stücke Holz bringen solle; sie friere so. Zugleich erhob sie sich, um den Kaminschirm beiseite zu schieben, und sah, als dies geschehen war, das Häuflein Asche, das noch auf der Eisenplatte lag. Im selben Momente trat Botho wieder ein und erschrak bei dem Anblick, der sich ihm bot. Aber er beruhigte sich sogleich wieder, als Käthe mit dem Zeigefinger auf die Asche wies und in ihrem scherzhaftesten Tone sagte: "Was bedeutet das, Botho? Sieh, da hab’ ich dich mal wieder ertappt. Nun bekenne. Liebesbriefe? Ja oder nein?" "Du wirst doch glauben, was du willst." "Ja oder nein?" "Gut denn; ja." "Das war recht. Nun kann ich mich beruhigen. Liebesbriefe, zu komisch. Aber wir wollen sie doch lieber zweimal verbrennen: erst zu Asche und dann zu Rauch. Vielleicht glückt es."   Und sie legte die Holzstücke, die der Diener mittlerweile gebracht hatte, geschickt zusammen und versuchte, sie mit ein paar Zündhölzchen anzuzünden. Und es gelang auch. Im Nu brannte das Feuer hell auf, und während sie den Fauteuil an die Flamme schob und die Füße bequem und, um sie  zu  wärmen,  bis  an  die  Eisenstäbe  vorstreckte,  sagte  sie:  "Und  nun  will  ich  dir  auch  die Geschichte von der Russin auserzählen, die natürlich gar keine Russin war. Aber eine sehr kluge Person. Sie hatte Mandelaugen, alle diese Personen haben Mandelaugen, un d gab vor, daß sie zur Kur  in  Schlangenbad  sei.  Nun,  das  kennt  man.  Einen  Arzt  hatte  sie  nicht,  wenigstens  keinen ordentlichen, aber jeden Tag war sie drüben in Frankfurt oder in Wiesbaden oder auch in Darmstadt und  immer  in  Begleitung.  Und  einige  sagen  sogar,  es  sei  nicht  mal  derselbe  gewesen.  Und  nun hättest du sehen sollen, welche Toilette und welche Suffisance! Kaum, daß sie grüßte, wenn sie mit ihrer Ehrendame zur Table d’hôte kam. Denn eine Ehrendame hatte sie, das ist immer das erste bei solchen Damen. Und wir nannten sie ›die Pompadour‹, ich meine die Russin, und sie wußt’ es auch, daß wir sie so nannten. Und die alte Generalin Wedell, die ganz auf unsrer Seite stand und sich über die  zweifelhafte  Person  ärgerte  (denn  eine  Person  war  es,  darüber  war  kein  Zweifel),  die  alte Wedell,  sag’  ich,  sagte  ganz  laut  über  den  Tisch  hin:  ›Ja,  meine  Damen,  die  Mode  wechselt  in allem, auch in den Taschen und Täschchen, und sogar in den Beuteln und Beutelchen. Als ich noch jung war, gab es noch Pompadours, aber heute gibt es keine Pompadours mehr. Nicht wahr? Es gibt keine  Pompadours  mehr.‹  Und  dabei  lachten  wir  und  sahen  alle  die  Pompadour  an.  Aber  die schreckliche  Person  gewann  trotzdem  einen  Sieg  über  uns  und  sagte  mit  scharfer  und  lauter Stimme,  denn  die  alte  Wedell  hörte  schlecht:  ›Ja,  Frau  Generalin,  es  ist  so,  wie  Sie  sagen.  Nur sonderbar, als die Pompadours abgelöst wurden, kamen die Réticules an die Reihe, die man dann später Ridicules nannte. Und solche Ridicules gibt es noch.‹ Und dabei sah sie die gute alte Wedell an, die, weil sie nicht antworten konnte, vom Tische aufstand und den Saal verließ. Und nun frag’ ich dich, was sagst du dazu? Was sagst du zu solcher Impertinenz? … Aber Botho, du sprichst ja nicht, du hörst ja gar nicht …" "Doch, doch, Käthe …" 89