DREIZEHNTES KAPITEL Beide  waren  früh  auf,  und  die  Sonne  kämpfte  noch  mit  dem  Morgennebel,  als  sie  schon  die Stiege herabkamen, um unten ihr Frühstück zu nehmen. Ein leiser Wind ging, eine Frühbrise, die die Schiffer nicht gern ungenutzt lassen, und so glitt denn auch, als unser junges Paar eben ins Freie trat, eine ganze Flottille von Spreekähnen an ihnen vorüber. Lene war noch in ihrem Morgenanzuge. Sie nahm Bothos Arm und schlenderte mit ihm am Ufer entlang an einer Stelle hin, die hoch in Schilf und Binsen stand. Er sah sie zärtlich an. "Lene, du siehst ja aus, wie ich dich noch gar nicht gesehen habe. Ja, wie sag’ ich nur? Ich finde kein anderes Wort, du siehst so glücklich aus." Und so war es. Ja, sie war glücklich, ganz glücklich und sah die Welt in einem rosigen Lichte. Sie hatte den besten, den liebsten Mann am Arm und genoß eine kostbare Stunde. War das nicht genug? Und wenn diese Stunde die letzte war, nun,  so war sie die letzte. War es nicht schon ein Vorzug, einen solchen Tag durchleben zu können? Und wenn auch nur einmal, ein einzig Mal. So schwanden ihr alle Betrachtungen von Leid und Sorge, die sonst wohl, ihr selbst zum Trotz, ihre Seele bedrückten, und alles, was sie fühlte, war Stolz, Freude, Dank. Aber sie sagte nichts, sie war abergläubisch und wollte das Glück nicht bereden, und nur an einem leisen Zittern ihres Armes gewahrte Botho, wie das Wort "ich glaube, du bist glücklich, Lene" ihr das innerste Herz getroffen hatte. Der Wirt kam und erkundigte sich artig, wenn auch mit einem Anfluge von Verlegenheit, nach ihrer Nachtruhe. "Vorzüglich", sagte Botho. "Der Melissentee, den Ihre liebe Frau verordnet, hat wahre Wunder getan,  und  die  Mondsichel,  die  uns  gerade  ins  Fenster  schien,  und  die  Nachtigallen,  die  leise schlugen, so leise, daß man sie nur eben noch hören konnte, ja wer wollte da nicht schlafen wie im Paradiese?  Hoffentlich  wird  sich  kein  Spreedampfer  mit  zweihundertundvierzig  Gästen  für  heute nachmittag  angemeldet  haben.  Das  wäre  dann  freilich  die  Vertreibung  aus  dem  Paradiese.  Sie lächeln und denken: ›Wer weiß‹, und vielleicht hab’ ich mit meinen Worten den Teufel schon an die Wand gemalt. Aber noch ist er nicht da, noch  seh’ ich keinen Schlot und keine Rauchfahne, noch   ist   die   Spree   rein,   und   wenn   auch   ganz   Berlin   schon   unterwegs   wäre,   das   Frühstück wenigstens können wir noch in Ruhe nehmen. Nicht wahr? Aber wo?" "Die Herrschaften haben zu befehlen." "Nun, dann denk’ ich unter der Ulme. Die Halle, so schön sie ist, ist doch nur gut, wenn draußen die Sonne brennt. Und sie brennt noch nicht und hat noch drüben am Walde mit dem Nebel zu tun." Der Wirt ging, das Frühstück anzuordnen, das junge Paar aber setzte seinen Spaziergang fort, bis nach einer diesseitigen Landzunge hin, von der aus sie die roten Dächer eines Nachbardorfes und rechts daneben den spitzen Kirchturm von Königswusterhausen erkennen konnten. Am Rande der Landzunge lag ein angetriebener Weidenstamm. Auf diesen setzten sie sich und sahen von ihm aus zwei Fischersleuten zu, Mann und Frau, die das umstehende Rohr schnitten und die großen Bündel in ihren Prahm warfen. Es war ein hübsches Bild, an dem sie sich erfreuten, und als sie nach einer Weile  wieder  zurück  waren,  wurde  das  Frühstück  eben  aufgetragen,   mehr  ein  englisches  als  ein deutsches:   Kaffee   und   Tee,   samt   Eiern   und   Fleisch,   und   in   einem   silbernen   Ständer   sogar Schnittchen von geröstetem Weißbrot. "Ah, schau, Lene. Hier müssen wir öfter unser Frühstück nehmen. Was meinst du? Himmlisch. Und sieh nur da drüben auf der Werft, da kalfatern sie schon wieder und geht ordentlich im Takt. Wahrhaftig, solch Arbeitstaktschlag ist doch eigentlich die schönste Mu sik." Lene nickte, war aber nur halb dabei, denn ihr Interesse galt auch heute wieder dem Wassersteg, freilich nicht den angekettelten Booten, die gestern ihre Passion geweckt hatten, wohl aber einer hübschen Magd, die mitten auf dem Brettergange neben ihrem Küchen- und Kupfergeschirr kniete. Mit einer herzlichen Arbeitslust, die sich in jeder Bewegung ihrer Arme ausdrückte, scheuerte sie 42